A cada parto.

Hoje eu fiquei puta intuitivamente. As coisas deram errado concretamente ontem. E hoje eu vou sair da forma mais antiga. Ficando. E ninguém vai me ver e não vai ter caminho. E não vai ter gente estranha. Nem conhecida. Hoje eu vou sair só. E só. Espero só voltar amanhã. Mas sempre tem aquela esperança de não voltar. Única. Quem está desesperançada é porque flerta sempre com a esperança. Não estou me sentindo bem no recinto. Sinto. Só sinto. E queria companhia. Mas fingem que o mal do século é a solidão. Mas o mal do século é a companhia. Amo cada vez mais Beckett. E espero tempo. Quem não espera desespera. Mas quando se espera nada acontece. Que se foda Beckett. E qualquer um. Única companhia aceitável agora seria da minha mãe. Será? Quem mais eu deixaria estar do meu lado?