Talavera Bruce

Mulheres caminham nas ruas, em frente sempre. Sabem: em casa cabe os filhos. Na rua cabe a luta. Seus filhos são criados, não sabe porquê. Rápido.
Ela sua. É marrom, com várias dobras. Cabelo nada. Sempre preso., chega a ter dores de cabeça. Mas a aparência dele solto agride. Ela prende, prende-se, finge-se. Vê lindas jovens alvas, cabelos soltos esvoaçantes. Vê homens: belos ou não, queira. Queria um. Talvez qualquer. Quem sabe sendo uma linda jovem conseguiria um da espécie que lhe fizesse sentir orgasmos. Foi-se o tempo. Agora era uma eletrodoméstica fedida. Comprar condicionador a leva a falência! Por mais que se achasse em alguns momentos razoável sabia que emagrecer, alisar o cabelo, depilar as pernas, as axilas não a faria mais bonita. Era feia. Tinha a sorte de ter filhos, e mais de um! Sorte... Largava os questionamentos. A vida já está feita, pronta.

A ela cabia viver.